О вечной теме - любовь

Безумство ангелов подобно простоте.
Нет среди них ни вольных, ни безвольных.
На самой светлой обитая высоте,
К нам могут снисходить в костюмах черных.
Несут до наших душ благую весть,
Рискуя быть приравненными к черни.
Нам ежеутренне твердят, что счастье есть,
И что оно в любви – ежевечерне.
Владимир Афанасьев

Я раскрашу твой чёрно-белый мир
Разными красками.
Я научу тебя жить, не скрываясь,
Под тёмными масками.

Я подарю тебе палитру тонов
И сам научу красоте.
Ты будешь лучшим мастером
На моём сером холсте.

Художница моей души,
Всё подвластно твоей кисти
Не смотря ни на что, пиши…

Замёрзшие стёкла, красные листья,
Тёплые ветры, весеннее небо.
Рисуй меня тем, кем я должен быть,
Рисуй меня, кем я никогда не был…

Я перестану быть пустым полотном,
Я буду прекрасной картиной.
Я перестану жить «на потом»,
А буду наслаждаться этим миром.

И очень дорого стоить, но
Ты не захочешь меня продавать.
Ты будешь гордиться мною,
А я вечно твою жизнь украшать…

Художница моей души,
Всё подвластно твоей кисти
Не смотря ни на что, пиши…

кажется, что я влюбилась!!!!!! вот!

*****
Ты, конечно, права.
Если хочется – будут Мальдивы
Иль Багамы. И пальмы, и небо, и нежный песок…
Экзотической музыки ритмы и танцы могли бы
Даже мертвых поднять. Эта музыка – выстрел в висок…


И в шезлонге лежать
и потягивать вяло кампари.
Золотистым загаром дразнить проходящих повес.
Где-то рядом с тобой с белозубой улыбкою парень
Будет нежно смотреть на тебя.
Ты скажи ему: – Yes!
Но, сегодня ты здесь. За тобой еще принц не приехал?
Тебе скучно сегодня и вот – задержалась в кафе.
Ты и здесь наполняешь весь зал своей жаждой успеха.
Я же – просто сижу. В ожидании.. аутодафе?

Этот – Premium Black
почему-то Ямайку напомнил…
Может, ром – это только удел для портовых таверн?
Пусть в пропорции три к одному был бокал мой наполнен.
Есть в Bacardi предчувствие драки…
Подали жюльен…

Так и знал! Этот вечер, конечно, закончится славно!
У меня – черный ром.
А к тебе вон идет кавалер.
Этот тоже из "черных"…
И нагло, походкою плавной
Он меня огибает, решительный, как пионэр…

Я предчувствовал драку…

Но драка, увы, не случилась…
Белым женщинам тоже джигиты бывают нужны.

Равнодушным теплом мне баккарди по телу разлилось,
И напомнило солнце и пальмы далекой страны…

Я хочу - значит, будет… Но всё-таки ты подойди…
Уже Другая

Ты, конечно же, прав.
Я хочу - значит, будут Багамы,
будут пальмы, и неба лазурь
и горячий песок,
будет краток роман -
в соблюдение норм мелодрамы.
Предположим, я буду развратна,
ты нежно-жесток.

Будут дни горячи,
будут ночи с оттенком кампари,
золотистый загар подчеркнёт
белоснежность белья,
впрочем, что это я -
до белья ли в совместном угаре?
Значит, только загар.
Только ночь.
Только ты.
Только я.

"Леди в красном"*
сегодня превысила дозу баккарди -
вечер, томный вначале, пожалуй,
уже горячит:
взгляды всё откровенней…
я знаю, ты тоже на старте,
хотя холоден внешне и
даже слегка нарочит.

… Да, сегодня я здесь.
Но за мной уже принц не приедет -
в моём возрасте принцев
от глянца отмыли дожди,
а в балансе любовном
опять доминирует кредит.
Я хочу - значит, будет.
Но всё-таки ты подойди…

…А время - тихий Господин,
Ты с ним всегда идешь один -
Един в дыхании бессрочном,
Отдав себя случайным строчкам
С печалью отрока…

Строка
Несет, как горная река,
Твою припрятанную смуту.

И ты живешь - прозрев минуту,
Ведь смотришь пристально в себя,
Дожди и облака любя…

Открытым вспоминая сердцем
Тепло и солнце на крыльце,
И тьму в начале иль в конце,
И звезды за скрипучей дверцей.

А время - властно, и легко,
С дождем, звенящим высоко,
Души коснется…

Не спеша,
Вдруг успокоится душа,
И в небе ангел улыбнется.

Татьяна Лисовская

Любовь - это благодарность, рожденная в пустоте. Благодарность настолько величественная, что вы ее не сможете никогда выразить. Вы будете готовы рыдать из-за этого, и даже умереть. Но вы никогда не сможете выразить всю полноту имеющихся чувств.
Если вы можете выразить любовь, это не любовь.
Если вы думаете, что в своей жизни вы испытывали истинную любовь, вспомните - рыдали ли вы от невозможности отблагодарить сущее за это. Истинная любовь настолько мощная, что от нее даже умирают.

Андрей Городник

Время, нужно время,
чтоб любовь твою возвратить.
Я буду там, я буду там.
Любовь, лишь она
однажды любовь вернет.
Я буду там, я буду там

Детка, я поборюсь,
Завоюю любовь твою.
Я буду там, я буду там.
Любовь, лишь она
сможет стену однажды сломать.
Я буду там, я буду там

Припев:
Если б нам пройти
снова весь этот путь,
Я бы изменил
то, что убило любовь.
твоей гордости стена так крепка,
что я не пробьюсь.
Может, есть еще шанс
все начать еще раз?
Тебя я люблю.

Вновь, детка, вновь
Попытайся поверить любви.
Я буду там, я буду там.
Нашу любовь
Не должны мы с тобой упустить.
Я буду там, я буду там.

Припев.

Если б нам пройти
Снова весь этот путь,
Я бы изменил
то, что убило любовь.
Я ранил гордость твою, и я знаю,
Через что ты прошла.
Стоит дать мне лишь шанс.
Не должно быть конца.
Тебя я люблю,
все также люблю,
тебя я люблю,
и любовь мне нужна.

Перевод песни Still Loving You.

Есть у меня моих икон ценней сокровище.
Послушай: есть другой закон, законы кроющий.
Пред ним - все клонятся клинки, все меркнут яхонты.
Закон протянутой руки, души распахнутой.
Марина Цветаева.

Ты в горах? Я тоже. И оба мы на «нейтральной полосе» между царствами Солнца и Луны. Впитай это - память, фантазию, прошлое, будущее и миг сна между ними – один бесконечный миг. А события? Да, я всегда буду говорить, что события – это экипажи, на которых разъезжают перемены. Эти - разъезжают ?…

Крадутся?…
Неслышно?…
Из глубины?…
Какой?
…
Заторможенность безмолвного шока. Новое качество неведения. Что делать? И что со мной будет? Посмотри, говорю себе, что окружает тебя в данный момент? Что в этой картине не так? А неправильно вот что: здесь нет его. И я должна …
Тут же заметалась как птица, случайно залетевшая в дом.

Убегай…
Я прекрасный ловчий,
моя кровь крепче старых вин.
Мне казаться жестоким проще –
это таинство, mon ami…

О любви и смерти мы кое что знали – две великие банальности, два близнеца, которыми одержимы авторы песен и мыльных опер. Но, оказывается, существовала другая жизнь. На нее намекали или писали фанатично, откровенно.

Тайны….

Мы ступаем по ним босыми ногами… Не пораниться бы … Они жгли и рвались наружу. И не было иного шанса открыть правду. Впрочем, жизнь – это компромисс. И не то чтобы это неверно, просто надоело, как может поднадоесть пусть и великое, но искусство, неотрывно, словно зачарованное, взирающее в черную бездну. Бездна - это наверно мы сами? Втягивает? Вас лично – она втянула? Подобные вопросы всегда зависали в воздухе, как звонки телефона, на которые некому ответить.

это вечный инстинкт охоты –
ты бежишь и зовёшь к себе.
Это вечное "кто ты, кто ты…
обернись же лицом к стреле".

Ночь наступала, ничего не поделаешь. И какая бы роль ни издевалась над нами, казалось, мы играем сами себя, внутренних, нездешних. Мы пытаемся своим собственным безумным способом дать как можно более точное определение неопределимому. Это моё «я» - было словно бы из огня. Да, огонь в чистом остатке и вне трезвости. Смеетесь?… Нет, не подарим Леди Трезвость победу.
… Как часто вы встречаете родственную душу, человека сильного? Иногда? Изредка? Я невольно сглотнула, в горле пересохло…. В голове одни вопросы, отчаянно пытаются оформиться в слова. Ты слышишь? Я словно в школе, и меня заставляют заниматься предметом, который знаю и без них.

Промахнусь… подойду поближе –
это каждой охоты цель,
лунный гонг отзовётся трижды
и стрела попадёт в мишень.

Это должно быть формой безумия - иметь так много и так яростно бороться за одну лишь малость, за крошечное преимущество над другими, за полет стрелы, за цель. Ты подчиняешься этой энергии, она захватывает. Все сводилось к одному – мир не такой, каким кажется. Даже отдаленно не такой. Если я вам скажу, что говорю чистую правду, и поклянусь всем, во что верю, теплом, светом и звуком, нетерпимостью — вы мне поверите?

Я узнаю свою добычу
по глазам, по рисунку вен…
её белых колен величье –
это ловчий, попавший в плен.

Мир, лишенный внешних звуков, заполнился биением сердца. Какое-то время его удары были единственной возможностью отсчитывать время. А лунный свет так же материален, как и пространство. Разум больше не флиртовал с рассуждениями о ценности жизни. Мне казалось, я погружена в себя, ничего не знаю и ограничена пределами собственной кожи, из которой торчат антенны. Похоже, и он готов протянуть руку, похитить мое тайное «я». Ладно, почему бы и нет?

Моя кровь - виноградный Rothschild,
самый алый июльский сок…
Я собрал сотню добрых пошлин,
самый нежный простой оброк.

Я хотела подуть ему в затылок, а в мозгу сами собой возникали бессвязные картинки и пустые слова. Лунный бриз странное явление. Вдруг показалось — он освободился от изолированности, снова выбрался за пределы собственного мира… И это была не любовь. Во всяком случае, не такая, как ее понимают сентименталисты. И не смерть, как ее понимают рационалисты. Речь шла о … Нет, пожалуй, это ни к чему. Дурацкие игры. Просто полнолуние.

Никогда не жалел о прошлом –
тот, кто сдался - уже не цель…
ты устанешь к утру, возможно,
наигравшись со мной в мишень.

Может, вы хотели сказать, что в соединении обстоятельств есть нечто значительное, загадочное и даже чудесное… Сказать, что существует закономерность, невидимая человеческому глазу. Не каждому дано понять, как это важно. Пусть он попробует подчинить меня своим жестам, а - я подчиню его моим. Они уже находят отклик, а звуки… Все происходит само собой, заторможенно, замедленно… Лишь фальшивое создается быстро, как на сборочном конвейере. Для настоящего нужно время.

И луна?
Да.
Полная.

Как я здесь оказалась? Что меня сюда привело? Какая тропа? Слова – словно сигарета небрежно оброненная на деревья высохшей рощи. Мне показалось, здесь расходятся кромки всех наших «и», «затем», «в противном случае»… Чувствую себя пришельцем.
Он боролся, пытаясь спастись… Со мной. От меня. Без меня. Лунный свет … Кто прочтет ваши знаки, кто увидит вас сквозь оставленное нами ?
… Сверкнула зелеными глазами, которые принесли ему столько проблем…

И тогда я пойму, что загнан,
уведён в вековую даль…
что на сердце темнеет рана,
и анжуйским горит печаль.

Ой не смешите,только не это. Мы прикасаемся к сакральному. Как бы вам сказать? Жизнь, уменьшаясь в размерах, оказывается стянутой в узел. Мы проходим там, где дерутся коты и валяются битые бутылки, но для нас этогo словно не существует. Ветер рвет нас на части, но мы не ощущаем его. На заборе на ста языках нацарапано непристойное слово. Мы не замечаем. Кто придумал, будто посох способен поддерживать путника? Право, не знаю почему. И ничто меня не волновало бы при этом. А мы походили на мотыльков, лишенных источника света. И некуда больше лететь. Может хоть кто-нибудь понять, что я чувствую?

Я - твой самый последний ловчий,
моя кровь крепче старых вин.
Я охотился этой ночью,
но добычей настигнут был.

Привет, мир, вот так я буду выглядеть… Тогда все это казалось нереальным, да и сейчас кажется.
Странно, что такая фиксированная вещь, как прошлое, способна нас удивить – как будто нас там никогда не было.
Странно, как дрожат на бумаге слова, сплавляются в строки и становятся поэзией.
Странно, говорил он, кровь - это море; а наши мысли – лодки в этом море, темном, горячем, жарче жаркого.
И нет ничего внешнего, что не возникло сначала внутри. Нет ничего реального, что не было прежде предметом мечтаний.

Чудеса случаются.
Нет, – ответил он. – Чудеса творятся.

Мне больше не нужна машина времени. Я «перескакиваю» сама. Обычно назад. В полнолуние. Между всеми формами бытия возможно общение – если знать способ, конечно. Птица общается с человеком, а человек – с луной. Потому что мир неделим. Потому что мы помним себя до того момента, когда мы были каплями в океане. Лунной дорожкой, наверное. Сны и были местом, откуда всё появилось, – первопричиной. Это преследует нас всю жизнь.

Стихи поэта с ником Снежный Рыцарь, 2012

© Copyright: Татьяна Коултер, 2012
Свидетельство о публикации №11207281401

На счастливой заре любовных отношений бывает полезно сразу проговорить , а как вы расстаетесь….не обязательно прогнозировать для себя, полезно разузнать у своего партнера, как он делал это по - жизни…
Влюбленные, расставайтесь достойно своих самых красивых моментов счастья!!!

Измены…это удар ниже пояса по тому, кто тебя любит…

Любить не касаясь. Задумано тонко. Душой разлетаясь на сотни осколков. Быть целой и частью. Свободной и пленной. Жить горем и счастьем одновременно. Дышать, наслаждаться одним силуэтом. Любить не касаясь. Возможно ли это…

С днем рождения мой дорогой человек! Пусть все звезды Вселенной исполняют твои желания!!!
Из солнечных лучей и миллионов звезд,
Из пламени свечей и небывалых грез,
Из теплого дождя и первых майских гроз,
Из звона хрусталя и нежных белых роз
Я соберу себя и подарю тебе,
Я теплым ветерком прильну к твоей щеке,
Росинкой на ладонь я тихо упаду,
В душе твоей весной я поздней расцвету,
И на исходе лет, пройдя свой путь земной,
Я Ангелом любви возвышусь над тобой.
А.Веденеева

Молодая девушка спрашивает Бога: - скажи, секс без любви, это грех? - да, что вы привязались к этому сексу, всё без любви - это грех!

Я не оставлю тебя без себя…
Я не оставлю тебя без себя.
Думай, что хочешь, что можешь.
Сто двадцать девять моих бесенят
думают тоже.

Три:тридцать три. Темнота и жара.
Нежности клинит дозатор.
Я не оставлю тебя во вчера
даже до завтра.

Прочее - пыль, поливальных машин -
забота. Не мысли плохого,
пальчиком мне на спине напиши
нужное слово,

ниже впечатай зубами синяк -
кроссворд совершенно заполнен.
Я не оставлю тебя без себя,
Счастье, запомни.



автор: Яшка Казанова

Внезапно и бурно влюбиться - это вовсе не ответ, а вот быть по-настоящему влюбленным - это ответ, означающий одновременно необходимость быть открытым. И первым делом нужно обязательно быть открытым перед собственным Я, перед своими глубочайшими чувствами, а для этого требуется быть свободным от страха, стыда или чувства вины.

Александр Лоуэн

Радость.

Мы не занимаемся искусством, опасаясь того, что нас будут потом критиковать: критик, задающий вопрос "Как ты мог?", вполне способен заставить художника почувствовать себя пристыженным ребенком. Друг, с хорошими намерениями и обоснованно распекающий начинающего писателя, сам того не желая, может без труда убедить его больше не писать.
Не все так однозначно. Не всякая критика заставляет нас краснеть от стыда. Даже самая беспощадная оценка может попасть в точку и вызвать у автора восклицание "ага!", если она откроет ему более удачное решение поставленной задачи. Критика приносит вред, когда унижает, оскорбляет, поднимает на смех или выносит окончательный приговор. Она часто бывает злой и при этом уклончивой, расплывчатой, такие суждения очень сложно опровергнуть. Именно они самые разносные и разрушительные.